О чём вы пишите, поэты?

О чём вы пишете, поэты?
О красоте земных дорог?
Но, ваши чувства не задеты,
И Бог к вам строгостью не строг!

Ты, верно, женщина и в силе
Способна описать, как быть,
Когда уж мужики постыли
И ты не знаешь, с кем здесь жить...

А, может, ты раздавлен пленом
Детей и прочей суеты?
Не хочешь быть, при жизни тленом,
И ищешь сути, где есть ты?

Живя в квартире, ты не в праве,
В любом доступном естестве,
Пегаса удержать в управе
При Солнце, нашем божестве!

Тебе, ведь, завтра на работу
Часы за время продавать!
А ты поэт? Твою заботу
Не примет здесь природа-мать!

Окурки, фонари, аптеки,
Да и Есенин, ваш подлец,
Не в силах повернуть те реки,
Когда собой ты молодец!

И помните - не Пушкин гений,
А лишь Языков, его друг!
А этот шут был, без сомнений
Картёжник, негр и полуплут!

Онегина Евгенья прозу
В стихах он пошло записал -
Куда ему - тому уроду
Он в карты главы проиграл!

Пора вам, черви городские,
Вдруг заползти в Вишнёвый сад...
Слова, без Чехова, простые,
Сказать вам здесь я был бы рад!