Игорь Нехаенко, Сергей Шварц Пожизненная аппликаци

                Игорь Нехаенко – Сергей Шварц

                "Пожизненная аппликация"




                Игорь Нехаенко
Приветствую соперника с маске снежной!
Пусть будет сражение жёстким и нежным!

                23 января 2015 в 10:08




                Сергей Шварц
И тебе не хворать, человечище в кепи!
Что-нибудь, полагаю, совместно мы слепим!

                23 января 2015 в 10:10




                Игорь Нехаенко
Меч из ножен достал.
Выстрел Ваш. Я отвечу.
Палаша, Калаша )
Что милее на свете?

                23 января 2015 в 10:12




                Сергей Шварц
На груде выстраданных дней
Лежит сукном, греховно-тканым,
Вся глупость юности моей,
Когда был мозг без меры пьяным.

И, аппликацией, круги
Порочно-генитальных связей,
В которых женщины – враги,
А были центром коновязи.

Там фоном – звёздная печаль,
Тоска по дому, в коем не был..
Горит Афонская свеча.
Внизу, под ней, пылятся требы.

Не стал я мастером Кунг-фу,
Не вырос репой до артиста,
Гноя скелет того в шкафу,
Кто был при жизни атеистом.

                23 января 2015 в 12:54




                Игорь Нехаенко
Иглой для тату пришит
На теле отрезок жизни.
Пейзаж черно-белый немой.
Мой лоскут озвучкой вышит.

Картинка разит глубиной.
И ти'канием под крышкой.
Деталью пейзажа я.
Мой возраст совсем не слышен.

Людей аппликация.
Покрашенной пёстрой мыши.
Их дети и клавиш игра.
В чернилах.

Притупленная игла.
С каналом годов постылых.
Наскучившая новизна.
Всё тех же часов унылых.

Кусочки склеенной бумаги затаились на столе
  со стре'лками – стрелка'ми циферблата.
Потерянная детская забава, втоптанная в грязь.
По колее кати'т война и санитарная машина.

Пока она видна.
Фигурка моей личности с бумаги пожелтевшей тыла.
Пожизненно.
Вибрирует извилины струна.
Без музыки, без слов:
"Мы были!"

                23 января 2015 в 13:58




                Сергей Шварц
Аппликатурой минорных аккордов
На грифе, засаленном будничной скукой,
Начертано всё, что отринуто гордо,
Тщеславной, зажравшейся совестью-сукой.

В окне монитора пейзаж одинаковый,
Рабочим столом каждый день начинается,
Пластмассовой мышью, как шишкою раковой,
Само бытие, что начав, – закругляется..

Карикатуры Шарли, тараканами,
В отверстия, щели да прочие впадины,
Сползаются злобно-зловонными планами
И там загнивают, как дохлые гадины.

Глумливо смеется лицо чернокожее
Над хаосом Мира, кометой летящего
В бездонное, вонное место отхожее,
Где больше не будет уже настоящего.

                26 января 2015 в 12:42




                Игорь Нехаенко
Ты не успел пройти и полпути.
Уже пришит.
Событий злобный веер.
И над тобой лицо
Глядит,
Фотогеничность меря.

Ты вклеен в эту суету.
Вокруг тебя.
Не ты им выбирал соседство.
Твои координаты – хоженная колея.
Не жди от зрителей аплодисменты.

Как моль вмурованная в комнаты пейзаж.
Ты сам своих мгновений страж,
Марионетка мановений.
И этот мир – сплошной коллаж

Нанесенных на будничный картон
Разнообразных отношений.
Свобода наложений эго на мираж.
Изгой, король, калека, шут, и гений.

                26 января 2015 в 13:28




                Сергей Шварц
Пожизненной карой для мертвых поэтов, –
Цветной аппликацией, сказочный сон.
А сказки бывают из жутких сюжетов,
В которых не только Салтан да Гвидон..

Забвения ради – готовы воскреснуть,
Чтоб сжечь свои вирши до серой золы
И вытеснить рифмы из памяти в бездну,
И перья чернильные выплесть в узлы.

Нажраться до одури ржавой селедки,
Да водки.. Да, водки!..напиться взахлеб,
Отборнейшим матом рыгая из глотки,
Пугая округу синюшностью нёб.

Попроще, подальше от творческой муки,
От критиков-циников, в толстых очках,
От пси-графоманов, чьи цепкие руки,
Набившись, от скуки всегда в синяках.

По ребра врасти в пролетарскую глину,
Питать кругозор сериальным борщом,
Потом, как и все, тихо, серенько сгинуть..
Таких, настоящих, немало ещё.

С улыбкой уснуть на дощатом настиле,
Не видя цветных аппликаций во сне
Лишь медленно плавиться в частной могиле,
Никто не тревожит! Комфортно вполне.

                29 января 2015 в 13:28





                Игорь Нехаенко
Пожизненно воду мутить на странице,
Чернилами кляксать по чистой душе,
Читать, словно кару, почившую сказку
О вечно горбатом Коньке-Горбунке.

И верить, рыгая, блюя, рвотой в душу.
И верить, что водка была два рубля.
И верить, что мат – порождение культуры.
И критиков слать, графоманов, и бля….

Чернильным приплодом пугая народы,
Себя по утрам – в мутной миске воды….
Уроды приходят в любую погоду
И пишут стихи про плохие стихи.

И злятся на судьбы, на фатумы, кармы,
И каркают Вороном Эдгара По..........
Почём ваши шкуры?!! Боитесь признаться?
А дождь за окном заливает стекло.......

Воняет в изделии первом маршрутки
Людьми и поэзией сточных канав.
А белой бумаге всё снятся науки,
От мук нестерпимых удавочный фал….

Соседи живут жанром эпистолярным.
От синей фуражки – словесный отстой.
Расцвёл геморрой в виде Бушевской ляжки.
Седалищный нерв – в капюшоне с косой.

Из досок штакетника в стойле Пегаса
Верстать с недоделками спич по себе.
Рожать эпитафий – досужится кто же…?
А в общем непыльная это работа –
Таскать на перроне корзины с углём!

                29 января 2015 в 23:30




                Сергей Шварц
Пятна крови на стене,
Как пожизненная фреска,
Солью матового блеска,
Файлом темы о Войне.

Всюду множество таких
Разноцветных аппликаций,
В море точечных локаций,
В океане бед людских.

Стонет суша под огнём,
Безымянною могилой..
Все, что сразу не почило, –
Ждет земли грядущим днём.

Гулко булькает в котле
Переваренное зелье..
Загоняет в подземелье
Души ведьма на метле.

Серой тянет из щелей,
Точно весточкой из Ада,
И спешит заверить рада:
То не сера, то – елей!

Каин вовсе был не бес,
Погубив родного брата,
Но пришла к нему расплата,
Справедливостью с небес.

Пятна крови на стене,
Как пожизненная фреска,
Солью матового блеска,
Файлом темы о войне..

                31 января 2015 в 11:05




                Игорь Нехаенко
Нас разделяет баррикада
  человеческих фрагментов,
Калейдоскопом
  мчащихся событий
  смальты.
Виолончели, контрабасы, скрипки, альты…
Мозаикой пожизненной
  на аппликаций витражах.
Цветные искорки стекла влетают в комнату,
  неся свинец попавший, –
Незванным гостем, весело жужжа.
И я, с тобой, в осколках власти.
Их пасти пожирают нас в ненастье.
И строят стену до седьмого этажа.
Отсутствуют ступеньки, их изъяли.
Как обломившийся от веса смысл.
Наклеиваются кусочками картона пятна
  родимые в эпохи витражах.
И прокажённый лик её,
  сюрреалистический, аппликационный,
До сходней в мир иной преследует,
  ведя за руку, нас.
Приказ! И… груда человеческих обломков
Помпеей накрывает наш Парнас.
Нет в плотной корке выхода, и входа.
Есть только щель, неощутимая, для глаз,
В какую всунул эти фразы
  я, невзирая на приказ.
Из ниоткуда в никуда.
Приклеенное виртуальное общенье,
Усы под носом
  надзирателя за кладенной стеной.
Носимое пожизненно – не отменяет сбой.


                31 января 2015 в 21:41