Она та от которой

Ты под всеми этими масками,так долго прятался и мотался, что когда очнулся, понял, словно без лица остался. Но зато имеешь маску на каждый случай, и сегодня ты выбрал самую лучшую....
Убегал посреди ночей, был со многими и ничей....потому, что просыпаться лучше одному, ни стой, не с другой. Чтоб не испугаться с кем, ведь был As drunk as a lord, - бухой. Чтоб не улыбалась, загадочно не спеша, заваривая чай липтон или бегамот, чтобы не страдала душа, чтобы не чувствовать какой ты идиот, потому, что бессмысленно чаепитие когда не о чем парой фраз перебросится, слов не передать. Когда, даже не хочется ее в кино с собой, на места для поцелуев звать. Потому   что было- сплошной древний инстинкт,  сердце не согласно и даже болит, словно сам себя вызываешь на ринг.
А в кармане по давней привычке на разживу пятак, ты давно не беден, не дурак и на все на свете мастак. Но приходишь, в тот же дешевый Паб, в воскресенье вечером, чтобы вспомнить как было трудно, как жгло, когда ни один мудак не помог, покуда тебе невезло...  И наверное ты сердцем давно ослеп! Ты всегда оправдывал себя, что пока не встретил ту, от которой повсюду солнечный свет...
 И тут видишь ее она  "не от мира сего"  и в одежде вроде  и с сумочкой через плечо, но словно нагая: хрупкая, фарфоровая, тощая как лассо. Вместо глаз огромные лампочки в них ледяной испуг. И она молчит, но о ней говорит все вокруг. Ее жутко хочется, прижать, защитить,удержать, убежать на край лета, и зовут ее просто Света и сама светится. Ты взволнован, нелеп, невесом, чувствуешь себя чудаком, смотришь на нее псом и тебе самому не верится.Она та, от которой под ногами быстрее вертится земля. И ты понял, что нашел через нее себя. Тебе 35, а ей лишь неполных sixteen. У тебя на ладонях полосы нервным росчерком,  у нее  красивые ровные линии,  ты не тот кто дарит цветы,  подписывая в открытке, не с твоим грубым почерком, что- то вроде: " Моей фее". А она любит пионы, лилии и носит кеды. И цветов ей еще никто не дарил, ты первый.