Пейзаж
бушует гривой белой ярых волн
Воды, бросая в берег килотонны,
как будто бы наращивая холм.
Оно бунтует, высказать пытаясь
все то, что накопилось за века,
о берег вновь и снова спотыкаясь,
теряя мысль, какая глубока.
Оно ревет, поэтому не слышно
отдельных слов поэзии души.
А представляешь шорох серой мыши,
безветрие покойное тиши.
На горизонте белая громада
двух облаков, рождающих корабль,
Спокойно проплывающие гряды, что не под власть бунтующим мирам.
Свидетельство о публикации №116040805383