Да разве может быть похожа жизнь на марш,
Толпа безликая, что вечно рвёт шеренгу,
Идеей взбитая, прокрученная в фарш,
Скандирующая штампами из сленга.
И каждый дюжий слабостью к свободе,
Питает чувства, ею дышит на излом,
Но просит сущность стада по природе,
Забыв о том, что человеком он рождён.
И каждый хочет быть в овечьей шкуре,
Не столько важно, что паскудная душа,
Ведь каждый пастуха своего ищет по натуре,
И ждёт свою подачку не спеша.
***
© Copyright: Станислав Бокоев, 2016
Свидетельство о публикации №116040804165
Свидетельство о публикации №116040804165
Рецензии