Понимаешь, в сказках всё правильно и старо.
Как растёт их автор, стареет его герой,
Поседел, погрубел, осунулся и затих,
Про себя читает один и тот же короткий стих.
То, что внутри, не выжечь, не отследить.
Вот вынуть бы карту памяти и забыть.
Он вырос из сказки, ты создал ему тюрьму,
Где можно лишь смеха ради припасть к окну,
Корчить рожи тем, кто идёт ко дну.
И постигать механизм молчания одному.
Через немытые окна высматривать столько лет
Забытые вещи любимых, которых нет.
Если публика есть, переигрывать, греть толпу,
А один на один - в печь стихи да и ладно, тьфу.
Не с себя ли ты срисовал его и забыл?
А теперь ходи тут по стенке, совсем без сил.
Кружишь, кружишь, выходишь на тот предел,
Где даже смерть не хочет иметь с тобой общих дел.
8.04.2016
***
© Copyright: Елена Сигалёва, 2016
Свидетельство о публикации №116040804036
Свидетельство о публикации №116040804036
Рецензии