Глухая ночь, вокруг ни зги,
Как у Хичкока в сериале.
Лежал Поэт, его мозги
Поэму новую слагали.
Про вкусный бабушкин пирог,
Про юг и голубые дали…
Писать рукой Поэт не мог,
Поскольку силы покидали.
Он был один во всём дому,
Несчастный в мире самый-самый.
И вдруг припомнилось ему,
Как он гулял когда-то с мамой.
Как пела радостно душа,
Вокруг качели, карусели,
Как у киоска не спеша
Они мороженое ели…
Мечтал прожить он лет под сто.
Но нет, Поэт уже не дышит.
Как жаль, теперь уже никто
Его поэму не допишет.
08.04.16
Умирающий Поэт
© Copyright: Иван Шевченко 4, 2016
Свидетельство о публикации №116040803435
Свидетельство о публикации №116040803435
Рецензии
Да, Иван, что-то уж совсем грустные стихи...
Нельзя человеку быть таким одиноким!
С теплом!
Тата Соболева 14.08.2017 15:35 • Заявить о нарушении
Нельзя человеку быть таким одиноким!
С теплом!
Тата Соболева 14.08.2017 15:35 • Заявить о нарушении
Таня! Спасибо!
Прекращаю наводить грусть-печаль.
С уважением
Иван Шевченко 4 14.08.2017 19:11 Заявить о нарушении
Прекращаю наводить грусть-печаль.
С уважением
Иван Шевченко 4 14.08.2017 19:11 Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.