Широкова Светлана. - Белый, блестящий песок...

* * *

Белый, блестящий песок из руки утекает.
Мои беспокойные пальцы, как птицы, быстры.
Кудри – растрепанный ворох осенней листвы.
Ветер беспечно и весело ими играет.

За горечь и слезы на шее – венок из осоки,
Он режуще-жесткий, и резок его аромат.
Почти неосознанно фразы слагаются в строки;
Тропою нехоженой ноги идут наугад.

У илистой речки срываю ночные фиалки;
Здесь папортник цвет свой роняет на мягкое дно;
Вокруг отраженья луны хороводят русалки,
Из лилий хрустальных смакуя хмельное вино.

А травы в тумане запутались... В этом сплетеньи
Зелено-белесом протаял твой ласковый взгляд.
И тайные знаки Пути моего восхождения,
Незримы другому, о многом душе говорят.

То след метеора в беззвездной проносится черни,
В тот миг, когда Истины свет на мгновенье сверкнет;
То небо само разомкнет вдруг свой полог вечерний,
Сиянием хладным открыв ослепляющий вход

Из вечера, солнца закатного, тления ночи –
В прекрасные страны Огня Непалящего, в даль,
Где время, пространство – прозрачны, и Огненный Зодчий
Лишь мыслью творит Красоту, исцеляя печаль.

И гаснут созвездья на тоненькой ткани небесной,
И тьма исчезает. И время уходит в ничто,
Блестящим песком из сияющих рук бестелесных
Стекает в века. Мир становится светлой мечтой...