Сыну, которого нет

(любовь моя, прощальная…)


***

Сыну, которого нет. 


…Я долго не писал тебе стихов,
но, ближе, ближе роковая дата, -
как много в мире грустных слов…
и нет больней такой утраты:

«В город приходит вечер, -
за окном третий день ноябрь.
Я зажигаю свечи,
предо мной фотография твоя…».

Слова певца запали в мою душу -
точны, как стрелы… Вольного стрелка.
Нечаянно я сон твой… не нарушу, -
…негромко прозвучит строка…

Стихи мои, они ведь тоже дети:
одни живут и радуют сердца, -
другие канут, так и не ответив, -
нести ль Добро до самого конца?!

Две песни помню (слышу!) постоянно,
- они звучат во мне… сейчас.
Их рифмы, словно хмелем пьяным,
смягчали боль в груди, не раз.

Вот эта! …очень близкая, родная, -
приветна сердцу но, душе горька...
Ушедших, вроде, водкой поминают, -
щемящей песней… помяну сынка:

«Мимо слёз, улыбок мимо
облака плывут над миром,
а вот то, вот то, что справа
это я, …и мне не надо славы.

Ничего… уже не надо
мне и им, плывущим рядом, -
нам бы жить - и вся награда,
жить!.. А мы плывём всё рядом.

…Эта боль …не утихает:
где же ты, вода живая?
Ах, зачем! всё так бывает!?
Ах, зачем, зачем нас убивают…».

...............................

Любовь моя прощальная, - мой Сын,
беды, нет больше и печали выше:
твой голос, нас зовущий из глубин, -
всё… дальше он, и тише, тише…
Тише…






2005.Москва.




.