Мне надоело быть пророком!
Что в сердце – то же на листе.
Я, как блудливая сорока
Несу несчастья на хвосте.
Я напишу, и сразу знаю,
Что это сбудется вот-вот.
Зачем бумагу я мараю?
Пусть лучше пулю мне в живот.
Намёки зыбко, эфемерно
Летали в воздухе, теперь
Ногою строк срываю дверь я
Правд скрытых со своих петель.
Я не хочу писать! Не буду!
Знать правду не желаю я!
Но жжёт она, она повсюду,
Терзает, мучает меня.
И льются строки на бумагу
Из сердца, вен моих, и жил…
Пусть лучше буду я обманут,
По крайней мере, буду жив.
Поэт - пророк
© Copyright: Серж Трепачевский, 2016
Свидетельство о публикации №116040703838
Свидетельство о публикации №116040703838
Рецензии