Мой апрель

Заштриховано тонко туманное утро в апреле,
словно чёрною тушью, ветвями деревьев нагих.
Ночью ливень прошёл, а сейчас моросит еле-еле;
сад, изломанный ветром,  печально смирился, затих.

Вспоминаю апрель я, такой же холодный, ненастный,
уж полвека тому. Или больше? Да, лет шестьдесят.
Только волею чьей, почему повторился он властно?
В Чёрной Книге Судьбы клинописные знаки молчат.

Жил в  отцовском я  доме, от мiра рекой ограждённом,
редко видел под крышей  за общим столом чужаков;
сторожили усадьбу столетние  тёмные клёны,
на подъезде теснясь, будто в рясах толпа чернецов.

Но желание странствий однажды в дорогу позвало,
 зарябило в глазах от несчётных годов впереди;
что такое  усталость, послушное тело  не знало
на искристом от звёзд, неизведанном Млечном пути.

Вдруг мне голос послышался, близкий, за шторой тумана;
знать, дороге конец, чую сердцем отеческий дом.
Я взойду на крыльцо, поклонюсь всем родным, долгожданным,
лишь омоюсь сначала  последним апрельским дождём.

Апрель, 2016