Бугры становятся холмами,
Сгоревший оживает лес,
Парят птенцы уже орлами
И шрамом сделался порез.
Следы на душах и на теле,
На всём уже давно видны.
И революций колыбели
Стареют уходя, как сны.
Слава вытекает из поступка,
Предательство рождает ложь.
Порою грань меж ними хрупка,
Страхом вызывая дрожь.
И без родителей дитя растёт,
Ползает заигрывая с соской,
А вырастая предъявляет счёт,
Дружить отказываясь с сошкой.
Бугры становятся холмами...
© Copyright: Яков Зильберг, 2016
Свидетельство о публикации №116040701638
Свидетельство о публикации №116040701638
Рецензии
