Клиника.. однозначно или по мотивам дикобразов

Подушечки пальцев изранены бритвою острой,
Распята на пяльцах канва нерастраченных дней,
Мы тычем незряче лопатой на темных погостах,
Пугаясь невольно бродячих болотных огней.

Слепые младенцы, сжав лезвие бритвы в ладонях,
Надеемся вышить загадки судьбы на руках,
Теряя сознанье, забыв захватить с собой сонник,
Шагаем на свет по канату, не чувствуя страх.

И как дикобразы – хотелось бы ближе, но больно…
На ощупь пытаясь друг друга найти и принять,
Мы лезвием режем себя и партнера невольно,
Не видя того, что теперь нам дано убивать,
Что острые фишки отныне уже не игрушки.
По яйцам серпом и по нервов канатам мечом
Мы долбим всех тех, кто посмел отобрать погремушки,
Случайно цепляя всех тех, кто, увы, не причем.

Забавен финал этой милой посредственной бойни –
Выходим в астрал и сдаем в переплавку клинки.
А руки … в крови… и немного по-прежнему больно,
Хоть вехи минувшего смазаны и далеки.

А в новых мирах, одинокие, в поисках счастья,
Пытаясь уйти от обиды, что бУрит висок,
Мы, карвинг освоив, оформим ажурно запястья,
Считая по каплям, как боль утекает в песок.