Как рождаются стихи...
Гаснут окна, словно свечки.
Прикорнула суета.
Спит у дома, как у печки,
черной кошкой темнота.
Сны гуляют, как монахи,
души прячут до поры.
Беды в них живут и страхи,
чудо-сказки детворы.
Вот мой сон: стоит в сторонке,
словно призрак, словно гость,
но грохочут, как трёхтонки,
мысли, собранные в горсть.
А из горсти...нет, не сказки,
так прозрачны и тихи,
будто радуг дивных краски,
выливаются стихи.
Вдохновеньем опалённый,
я часов не слышу бой...
Сон уходит, удивлённый,
дверь прикрывши за собой.
© Copyright: Татьяна Леонидовна Белокурова, 2016
Свидетельство о публикации №116040605484
Свидетельство о публикации №116040605484
Рецензии