Ничего я не пишу...

Ничего я  не  пишу. Где моя отвага?
Дам покой карандашу.  Сохраню бумагу.
За забором гадкий чёрт злобно скалит зубы:
Ни ландшафт, ни натюрморт. И штрихи так грубы.
Краска в тюбике густа и на холст не хочет.
Этот чёрт меня достал. Пляшет  и хохочет:
Ты, художник, погоди, сбереги бумагу,
Не бери талант в кредит. Вновь забродит брага.
Будешь снова жизнью пьян  и, как Моцарт, весел.
Не тужи, поставь стакан. Ты дождёшься песен.
Не сердись на белый свет и не бей посуду –
В ком живых эмоций нет, тот рисует худо.
Видишь, сколько нас вокруг. Всех  сомненье гложет:
Хороводов водим круг,  а писать не можем!
Мы глядим через плечо, прячясь  за мольбертом,
Ненавидим  горячо всяких интровертов.

Вот бумага и перо.   Нарисуй картину:
Нарцистический Пьеро, с ним – его Мальвина.
В воскресенье, в месяц раз, встречи на Парнасе.
Привечает пара нас в общем мастер-классе.

Вот Иван. Он персонаж вроде симпатичный,
Выступая,  входит в раж -  часто неэтичный.
Хоть на вид он простоват,  выглядит былинно.
Не всегда рифмует в склад,  зато пишет длинно.

Прозу Гоголь нам прочтёт и притихнет зритель.
Весь дрожа, свой ус жуёт бедный сочинитель.
Он затюкан лет до ста:  как тут счастлив будешь?
Тема вовсе непроста: маленькие люди.
И людишек тех гнетут мелкие заботы,
Описать их – тяжкий труд , навека работы.
Чтоб добраться до конца мало и недели:
Все мы, с бледностью лица, вышли из “Шинели “.
Проза жизни. Едкий тон. Здесь проблем излишек.
Он же – в поисках имён для своих людишек,
И черпает жизнь со дна. Это – анонимы.
Их простые  имена “непроизносимы“…

Вот ещё один субъект.  Якобы  философ .
У него ответов нет, только тьма вопросов.
Теоретик среди  нас,  вовсе не прагматик.
Как взобрался на Парнас этот математик?
Он обидчив. Так нельзя. Рассуждай с размахом:
Жертвуй пешкой за ферзя и не стой под шахом.
Никудышный дипломат (что к лицу поэту)
Он в душе  скрывает мат,  следуя совету
Быть корректным, не грубить. Подставляет  щёки.
Значит, быть или не быть – вот вопрос жестокий.
Проще: бить или не бить – вечная  дилема.
И зачем гусей дразнить?  Такова проблема.

В сей кампашке нет чужих:  брат стоит за брата.
Проза ль то, иль белый стих, скажет модератор -
Страстный проводник любви, грозная царица.
Кто не любит – тех дави, несмотря на лица!
Не испытывай свой шанс и лови моменты.
Если кто уходит в транс – выдай комплименты.
В каждой сказке есть морковь и своя капуста:
Нам расскажут про любовь кобры  и мангуста.
В атмосфере той любви -  им что смех, что слёзы.
Ритм  стихами  оживи  в сказке  в стиле прозы.

Так стараются они и пыхтят натужно.
И за днём проходят дни. А кому всё нужно?
Тут сказал, грустя, Пьеро: это всё -  халтура
Чувствует моё  нутро: не литература!
Что же тратим мы слова? Ведь ясна  картина:
Здесь поэтов только два – это я с Мальвиной!
Поставляйте материал. Подавляйте страхи.
Где ж истории финал? Ждите в Альманахе!

04.07.16