Ветер терпкую горечь приносит с полей,
Затаится в кустах, в поворотах тропинок.
И над полем летят крики серых гусей,
Серебром льется нить паутинок.
Лето, чашу свою, всю испила до дна,
И вино, расплескав на зелёные листья.
Тихо ходит в лесу, узнавая едва,
Тёмных елей своих закулисье.
Лето, чашу свою
© Copyright: Александр Исаев 10, 2016
Свидетельство о публикации №116040602500
Свидетельство о публикации №116040602500
Рецензии