***

Моя девочка любит кофе. Платья. Мужчин "за сорок".
Любит латать то что сшить уже вяд ли можно.
У меня с моей девочкой редко ссоры.
Но без ссор с моей девочкой не возможно.
Она очень застенчива, так бывает,
приедет в гости, напьётся виски, потом рыдает...

Она уходит не по-английски, она сбегает.
И платье чаще чем раз, наверно не надевает.

Моя девочка Бог в сравнениях.
К слову может возвысить имя, и может скомкать.
Но если дело в моих сомненьях, то нет.
Она по крепче любого кремня.
Она как дым без спички. Как водка с соком.
И ей я внемлю.

Бывает сядет, застынет в позе актрис Бродвея.
И ели-ели находит тему, что б было в тему.
Я с ней сильнее в округи всех, но Ее слабее.
Я попрошайка с торговых улиц.
Она - Богема.

Такая ляля. Такая кошка. Что тоньше ситца,
и дрожь по коже.
Она остра, как бывает острой любая спица.
и нет дороже.
И если спросишь, она мне снится, и я ей тоже.

Мы даже помню сидели, пили и вдруг решили.
Скрипить как узы, в портовый узел, наш с ней характер.
Мы две Гаргоны, мы две медузы.
И этот узел не лучший бартер.
Но если страшно, то что же делать?
Она погибнет и я погибну. В рассвете жизни..
А кто так хочет? Никто не хочет!

*Играют таблы, весна хохочет.
И в солнца призме Ее лицо*

Мои ладони, как две скрижали.
А в них кольцо.
Ты выйдешь, девочка, за безумца?
"Конечно выйду"

И словно мёртвая падает на крыльцо.