То ль Ваганты мы. То ль Минизингеры.
Трубадурим, а чаще дурИм.
Это бродит в нас призрачный Рим.
Но и в нем мы дурим, да дарИм-
Как приятель - любви пилигрим.
Говорят - Ты ПОЭТ,
стал особенно моден.
Ах какая косматая чушь.
Коль ПОЭТ - так бездонная глушь?
А природен, почти Квазимоден...
Все мечтаешь быть Вечно Живым?
Это призраки - вечно живые.
А Поэты - огни бортовые.
Вмиг - пропал с океаном седым.
Бодры барды шерстят бакенбарды,
Комплименты и запах конфет -
насмехаются кавалергарды
над философом двадцати лет.
А Поэт - неизбежно Философ.
Свято-книжник, колдун и мудрец.
Ищет квази-начало колец
И вдыхает небесные росы...
То ль Ваганты мы. То ль Минизингеры
© Copyright: Юрий Кутенин, 2016
Свидетельство о публикации №116040610136
Свидетельство о публикации №116040610136
Рецензии