Сон

Мне снился сон. Сон, вернувший меня на много лет назад. Мне снилось, как незаметно уходит ночь и наступает день. Еще один день, растворившийся в лазоревом глянце неба на чернеющей бездной, день, затерявшийся среди белых камней, лежащих у самой границы, тогда еще великой империи с неоднозначной аббревиатурой - СССР...

Ночь. Короткая летняя ночь, нехотя, уплывает вместе с обрывками мыслей по небольшой, но быстрой реке, змеей извивающейся среди, покрытых редким кустарником, скалистых берегов. По реке, разделяющей этот мир на своих и чужих, петляющей где-то в недопонятом пространстве, в котором дремлет недоступная древность, лишь слегка касаясь своими тайнами полуразрушенных башен, возвышающихся над руинами когда-то грозной крепости.

Рассвет. Первые лучи, едва коснувшись горных вершин, уже освещают ближайшее ущелье, прогнав вместе с мраком ее необъяснимую зловещесть, и солнце, слизав с верхушек деревьев последние тени, медленно ползет в стальную синеву безоблачного неба, в котором еще минуту назад светились звезды, но кто-то невидимой кистью закрасил их и выбросил с моими воспоминаниями в бездонную пропасть, куда-то за ледник, заменивший мне горизонт, за восприятие расстояний, изрезанных лезвием отвесных скал.

Весь этот необъятный и непередаваемый пейзаж обещал, впрочем, как и всегда, сильную жару. Жару, смешанную с пылью горных дорог и ледяной свежестью, редко встречающихся, водопадов по мелким речушкам, что несли прохладу к пограничной реке.

Странное, все таки, состояние - сны. Загадка души или просто курьезно бессмысленный бред?

Но сны, напомнившие о прошлом, заставляют задуматься, и порой - о главном. О чем я думал тогда в девятнадцать лет?! Об этой чужой стране или же о далекой родине?

Родина. Являлась она рвением выжить или смыслом умереть? Где она? В ком она? В уставших лицах таких же погранцов, как я, или в матерях, оставшихся без сыновей? В первом поцелуе или же в букете тюльпанов, сорванных за забором? Наверно, да. И звон гитары в ночном подвале, опоздания и пропуски уроков, и ночь у костра за рекой - детство, юность - родина. И стук тюремных замков, судьи, этапы, лагеря - тоже родина.

И все таки, нет. Она не где-то, не в чем-то. А внутри тебя неисчерпаемым источником не дает иссохнуть тому, что живет в тебе до конца. К ней нельзя относиться, как к чему-то осязаемому или видимому, она - в душе...

Ты можешь подарить себе самому это, нетребуемое объяснений и взаимности, понимание. Можешь любить или ненавидеть ее, проклинать или молиться за нее, но подарить или передать другому это чувство не сможешь. Нельзя изменить это восприятие, как нельзя изменить и ее, и невозможно ее продать.

Так что же творим.

Изрыгатели кабинетных пафосов - нет, не ее они продают, а себя самих. В последней привокзальной шлюхе больше чести, чем в них всех вместе взятых. И они, с презренной улыбкой глядя на себя в зеркало, понимают это и продолжают сулить свободу рабам, сами являясь ими.

Сон. Спасибо ему. Возможно в нем - тогда много лет назад я был счастлив много больше, чем сейчас. У меня были друзья, которые в любой момент могли прикрыть мне спину. У меня была страна.

Но кто-то невидимой кистью закрасил и разделил ее на своих и чужих, и выбросил с моими воспоминаниями в бездонную пропасть, куда-то за ледник - в сон...

-------------------------------------------------

С креста ли , с плахи или с эшафота
Лететь нам суждено - или ползти...
Отравлены и память, и свобода,
И даже те, кто мог бы их - спасти.

= 2016 =