Ещё один безрадостный из дней...

Ещё один безрадостный из дней.
Будильник. Скудный завтрак без заварки.
Жена уедет к Триумфальной арке,
А я останусь - это мне родней,
Чем видеть снова подмосковных шлюх,
И пыль весны из мусора и боли,
Входящих в транспорт с клюшками старух,
Давящихся со смаком, как в бейсболе
И вырывая плюс из толчеи.
Автобус - как ковчег, как Ной - водитель.   
Пускай иной на это смотрит зритель,
По льготной карте пробивая чек.
Не для меня московская мура
И мишура от новогодней ёлки.
Ещё храпят субботника метёлки,
По дворницким снимая нумера.
И значит эта цифра “22”
Не наступила с краскою и вонью.
И отдан снег на откуп межсезонью.
Земля уже вся в чёрном как вдова.
И как же тянет на опальный юг!
Нет, не на часть отбитую недавно -
Погода Крыма так же своенравна,
Как и карманы тамошних ворюг.
Приходится окучивать мечту
Иной где силуэт и звук прибоя.
Впишусь ли я своею худобою
В когорту избранных? Хотя за честь почту.
Но вряд ли пожелает сей народ
Терпеть экспромты чуждого поэта.
Молчание там золото, но  это
Всё не моё, где всё на оборот...