Дом престарелых

  Средь зелени пышной, средь сочной травы,
Средь яблонь и вишен в цветах таких белых,
В кипении бурном звенящей листвы
Стоит в одиночестве дом престарелых.
  И всё в этом доме как будто бы есть:
И кормят, и поят, и любят, и лечат...
Но можно в глазах у старушки прочесть
Тоску... И печально опущены плечи,
  И льётся из глаз одиноких печаль,
Быть может, о сыне, а может, о внуке..
И смотрит, и смотрит в цветущую даль,
Сложив на коленях усталые руки.
  И муж был, и были они влюблены,
И им умереть бы вдвоём, да не вышло..
Остался сыночек, да память, да сны,
Да этот вот дом, да цветущие вишни...
  Нашла собеседника здесь - старичка,
Судачат о жизни, о смерти, о детях,
А ночью, под тихие трели сверчка,
Ей так одиноко.. Ах, молодость, где ты...
  Пусть сын есть - но он от неё далеко,
И изредка только сюда приезжает..
В грудь что-то кольнёт, но отпустит легко:
"Приедет ведь скоро опять! Не чужая!"
  И думает, глядя под утро в окно:
" По осени внуку бы яблочек спелых!."
Забудет обиды - простила давно
И как-то привыкла к своим престарелым...
  Ведь всё в этом доме действительно есть:
И кормят, и поят, и любят, и лечат..
А сердце кольнёт - надо просто присесть
И вспомнить родных.. И становится легче...