Не женское дело

Я смотрела, как
          играли дети в войну:
Несся с жаром пацан,
           автоматом буравя воздух.
Защищал он в игре
          придуманную страну,
И, «взорвавшись на мине»,
                на землю летел.
Так просто.

А мое-то сердце заходится,   все сильней,
Как у сотен тысяч дочек, жен, матерей,
Тех, что крикни рядом: «Война! Война! Война!»,
Миг – и в клочья душа разорвана.
Потому что есть и отец, и муж, и сын.
Каждый – только один, один, один.

И уже с той войны десятки минули лет,
А сердца материнские память свербит тревожно.
Я ли знала ее? Слава богу, конечно, нет.
Но скажи только слово - озноб и мороз по коже.
За героев юных, мальчиков,  сыновей,
С каждым годом больней и больней, больней.

Есть желанье, на женщин земли  - одно:
Чтоб ребята наши войну лишь по книжкам знали,
Чтобы смерть и бомбы видели лишь в кино,
Чтобы с автоматами – лишь играли.
Грузом память готовы в сердцах нести,
Только б не допустить. Удержать. Спасти!

…Чтоб дойдя до власти, матери вспомнив взгляд,
    Кто-то в трубку сказал: «Не стреляйте.
                Отбой.
                Назад».