Случай в Гурзуфе

Поход за славой, что уж в жизни проще,
Когда спадёт под вечер летний зной.
Когда идёшь оливковою рощей
И лет пол ста плетутся за тобой.
Ты ещё в деле, но твой век уж прожит
Ты одержим заветною  мечтой
Здоровый дух поёт под толстой кожей.
И купидон летает над землёй.
Вон там он на верху здоровой ели
Из - за сучков,  выглядывает лук.
Ему я крикнул; - что ты, в самом деле,
зачем меня  дырявит, милый друг?
Зачем мне причинят былые боли?
Живу спокойно, в чём моя вина?
  Я в жизни исполнял  важнее роли,
но эта роль отнюдь не для меня
Сюда я прибыл чтобы  наслаждаться
и отдохнуть от прожитой любви.
Вот было  мне хотя бы лет шестнадцать
Иль двадцать, тридцать, сорок,  чёрт возьми.
И от любви пропал наверно след,
Любви уж больше в этой жизни нет.

Так крикнул я, чтоб он меня услышал,
И капал дождь из тучи грозой,
И голуби шарахались, по крышам,
И капли от грозы примяли   зной.
А он сидел на елевой макушке
И крылышки, намокшие сушил.
За этим наблюдал на лавке Пушкин.
И что – то приходящее учил;
- Позвольте друг с тобой не согласиться!
Который век сижу здесь жду любви.
Мне в этой жизни не дано родится,
А в той конечно, не родился ты.
Откуда же на всех возьмёшь Дантесов.
А слава, она брат на всех одна.
Ступай домой, задёрни занавесы,
И выпей охлаждённого вина.
-Послушай друг,  зачем тебе всё это.
И не смотря на твой прилежный труд.
Тебя не примут в узкий круг поэты
И никогда тебя не издадут.
Ты ж знаешь эту сказку,  о кукушке,
Которая хвалила петуха?

Он замолчал, и гром катил из леса.
Луч солнца, вырывался на простор.
Он дуэлянт, развратник, и повеса,
Полночный странник, пламенный бретёр.
 Нам посланный судьбой по воле рока.
Он баловень, любимец светских дам.
Он гений вожделения и порока.
И ждёт любви зачем? Не знает сам.
И солнце за гору уж сотню лет садится,
А он всё ждет и ждёт, свою любви
И в зелень бронзы превратилась в лица,
и от заката капли как в крови.
Как гимн любви, как апогей стенанье
Так он сидит с кудрявой головой.
Как будто ждёт очей очарованье.
Самовлюбленный, вечно молодой.
И понял я, что он молчит,
А показалось,  говорит.

Гроза прошла,  чуть замочив макушки.
Спугнула шустрых любопытных птиц.
Сидит на лавке горделиво Пушкин
И солнца луч отбрасывает блик.
Ему мне возразить, уж нету  мочи.
Он здесь сидит, но тут  его уж нет.
И портится погода, дело к ночи.
Пройдусь в кафе, пожалуй,  на обед!