Так бесконечен час...

Так бесконечен час винтажных кресел,
В которых жизни пол, готов я провести.
Я не душою был так безупречно весел,
А лишь губами клеветал себя цвести.

Я был другой, мечтатель в поднебесной,
Мне жатвой было позабыть все рифмы и слова,
Что в голове играючи кружились песней,
Не дописать которой до конца.

Быть может и сыскать остаток
Искус любимых мной восхвал,
Я так мечтал услышать шлеп перчаток,
Что вознесет меня на пьедестал.

Под светом ламп, под дивой радости, восторгов.
Пером бегущих пальцев скрежет,
Что по листу топочат суетливо,
По острию мечты, как будто душу режет.

Жестоко, медленно и больно,
С разбитыми пятами от борьбы,
Шедевры я искал под кровью,
Дождями налитой в груди.

Я находил и я по сей ищу истоки,
Бесслезно плачущих, немых сердец,
В огне холодной темной подоплеки,
Где скрылся мудрый судьбеный кузнец.

Над наковальнею, лежащей стали,
Отлитой бренностью высот.
Искра, прошедшая сквозь пламя
Рисует дымом эшафот.

Но нет…
Не быть мечте моей свершенной,
Рассеян ветром сгусток гари,
Ведь я пошел отнюдь не той дорогой,
Что вознесла б меня на пьедесталы.

Я не услышу шлеп перчаток,
Восторгов тронутой толпы.
Не станет мне прожектор ярким,
А лишь фонарный столб в ночи.

Мне не затмят глаза букеты,
Летящие в светилах говорящих сцен.
Я не увижу в зале темных силуэтов
И созерцающих ко мне пелен.

Я мыслей не пойму блаженных,
Той дивной радости высот,
Парящих взоров совершенных
Я не почувствую красот.

Конечно жаль, что талы грезы,
Оттенки выдуманных блажь.
Судьба пытается писать поэму,
О том кто мы, но не для нас…