Пластик коробки искрится огнями,
Снова на линии с вами, друзьями.
Мне б к временам телефонной будки,
Где всякой тираде давалась минутка.
Слово меняли на время, монетки,
И рисовали мы по трафаретке.
Воду вливали в овраги из глины,
Палки слагали в лихие былины.
Лужная грязь была нам компотом,
А из песка получали мы торты.
И составляли меню ресторана,
Чтоб угощалась там тетя Оксана.
Эхом проносится крик ребятни,
А в голом мраке не видно ни зги.
Электростанция нынче сгорела,
Но не печальтесь, я буду в сети.
Прогресс
© Copyright: Вячеслав Слюсарев, 2016
Свидетельство о публикации №116040309996
Свидетельство о публикации №116040309996
Рецензии