Лёд зарастает водой.
Воздух журчит как вино.
Брынза и брызги в окно.
Рана растает слюдой.
В крик стает боль, воздух – соль!
Волос с плеч сединой
Держит меч надо мной.
Ночь на вкус и крепка,
И сладка, и горька,
Закружила, как тень,
Как метель на плетень;
Лишь висит надо мной
Чей-то стон, чей-то трон,
Чей-то бред, чей-то сон,
Чей-то бой, чья-то боль,
Воздух – соль!
И с безумных очей –
Чей-то я, чей-то чей!..
…Мир уместился в ладонь.
Всё зарастает водой.
Лёд зарастает водой...
© Copyright: Иван Чирик, 2016
Свидетельство о публикации №116040308218
Свидетельство о публикации №116040308218
Рецензии