Засыпанные снегом города,
продрогшие до слез звонки трамваев,
что ночи темноту по рельсам отсекают
от искр, взлетающих под ломом, льда.
В тех городах не ждут тепла и света,
душа домов промерзла до стыда,
она во снег, как в крепкий сон, одета
и, полагает, это - навсегда.
Здесь не читают писем и газет,
не слышно бойкой радуги клавира…
Как хоронил героев Баязет,
зима схоронит все, что летом мило.
Зима схоронит первую любовь
и раннее природы пробужденье,
любовь, что рифмовалась со словом «кровь»,
в дни юности, во всех стихосложеньях.
И мне не стоит ожидать письма,
из прошлого тревожной телеграммы…
А по снегу следы всей зимней криптограммы,
она не дешифрована пока.
Прощения не жди. Не жди и не проси.
На милости зимы надежд не возлагают.
Сама себя за многое прости,
а крест с тебя никто и не слагает.
Январь, 2016
***
© Copyright: Ольга Пустовалова, 2016
Свидетельство о публикации №116040306062
Свидетельство о публикации №116040306062
Рецензии