Похоже, дьявол — бог судьбы,
Корпя над нашими грехами,
Рабам недавним нас в рабы
Продал со всеми потрохами.
Едва лишь эти господа
На наши головы свалились,
Как мы — заблудшие стада
На их подворьях очутились.
Теперь наш пыл не стерегут,
В стада не гонят богатеи,
А нас по-новому стригут —
Без принуждений, без идеи.
Но так стригут, что дрожь берет
И кровь росинками на коже...
О, этот подленький народ
С корнями будет рвать, похоже!
Гуманитарный скудный пай
И постно-жиденькое пойло
Отныне потом выкупай,
И рабской преданностью — стойло.
О бывшей жизни не вздыхай:
Получишь новый пай в рассрочку.
А нет силенок — подыхай,
Но помни, быдло, — в одиночку.
И рабской долей дорожа,
В нужду одетую с годами,
Отныне жить должны дрожа
Перед своими господами.
Они решили: навсегда(!)
На наши головы свалились.
Вы не ошиблись, господа,
Что мы надолго покорились?
Вы не ошиблись?
© Copyright: Вячеслав Смирнов 4, 2016
Свидетельство о публикации №116040305481
Свидетельство о публикации №116040305481
Рецензии