Как от таких надо излечивать, а по-хорошему — обходить, конечно.
Как бы они ни выглядели предельно поэтично и солнечно,
Лучше их видеть на фотках и знать заочно.
Как бы они ни говорили с тобой, словно знают точно,
Чего боишься, с кем вечера проводишь, куда сбегаешь поспешно...
Как ты потом смотришь на них, словно в груди у тебя нож,
Словно без них только звезды с высоких крыш.
Словно ты никогда не будешь вот так важен и так хорош,
И никак себе этого не простишь.
Ты, да, соберёшься однажды, сопли свои подберёшь,
Руку протянешь: "Ну, что же, прощай, малыш.."
Ты не первая, кто сидит с трубкой: "Ну, что же ты мне не звонишь?!",
Наматывает на машине ночами километраж...
Легчает только тогда, когда измотаешься так, что спишь
Сутками и пишешь сутками, когда входишь в раж,
И потом внутри наконец наступает тишь.
И любовь твоя лежит второй год с ценниками распродаж.
Пятый, кажется
© Copyright: Тала Мур, 2016
Свидетельство о публикации №116040300466
Свидетельство о публикации №116040300466
Рецензии