Он приносил ей хризантемы по субботам

/в соавторстве с Ольгой Сапельниковой/


Он приносил ей хризантемы по субботам
И никогда не говорил, куда уходит.
Ей не хватало самой малости. Чего-то
Такого, что давно уже совсем не в моде.
И ей хотелось быть живой, а не казаться.
Не тлеть огарком, а пылать звездой сверхновой.
В дверях цепляясь на прощание за лацкан,
Не выдавать себя ему и полусловом.
И закрывалась дверь за ним, как дверь в надежду,
А хризантемы вскоре стали ненавистны,
Как, ставший карой, взгляд сомнительно-небрежный
На циферблат часов. Как муторные мысли...
И лишь во сне она дышала полной грудью,
Как крылья бабочки, легка и невесома.
Ей так хотелось, чтоб остался непробуден
Чудесный сон её, исполненный истомой,
В котором не было ни фальши, ни обмана,
Ни тяжкой жалости от смутного чего-то,
И где не надо улыбаться беспрестанно
Постылым хризантемам по субботам...
...Вдыхая ветер перемен туманным утром,
И окрылённая несбыточными снами,
Она исчезла. Вовсе не было как будто.
Оставив лишь печать воспоминаний -
Цветы увядшие - как призраки субботы...
В потёртом дневнике простые строки
О снах прекрасных и несбывшихся полётах.
Да на ветру незапертые створки...