А.П.
Прёт весна нахраписто с наскоком,
моё сердце колет холодком.
Рыцарь юный, ты ведь ненароком
мне по пальцам треснул молотком...
Больно... да. Но с раною сердечной,
что ты мне разбередил опять,
что точит под железою млечной,
эту боль вовеки не сровнять.
Отболят помятые костяшки,
шрамы рассосутся и рубцы...
но на шелковой ночной рубашке
расцветут кроваво бубенцы...
Прёт весна нахраписто...
© Copyright: Аксайя Намоленная, 2016
Свидетельство о публикации №116040301347
Свидетельство о публикации №116040301347
Рецензии