Люберецкая лирика

Ночь. Улица. Свой томик Блока к лицу я ближе подносил, чтоб шлак с районного потока мне в нос немножко не скосил.
Квартал. Стена. "Спартак для лохов!!!". Слегка разбитое лицо. Поет, что все не так уж плохо "цойжыв"-давно почивший Цой.
Пуст город. Утро выходного. Я - дно интеллигентных  сред. Нет пса. Нет друга. Нет родного. Соседа с дрелью. Сигарет.
В наш век в духовности нет прока - идет надлом духовных скреп. Достану с горя томик Блока и зачитну его под рэп.
Чтоб не остаться в быдло-цвете схожу на выставку Брюллова. (Потом в музейном туалете там напишу плохое слово.)
Не для веселья нам планета. На лавках бабки (страшный вред!). Нет справедливости. Льгот нету. Нет социалки. Смысла нет.

О, времена, о век, о нравы! Все пошатнулось, мир кренится! И для статистики по праву я все ж обязан честно спиться.

И даже смерть плохих знакомых не облегчит сей страшный бред:
Сушняк. Темно. На грани комы. Ларек закрыт. Нет сигарет.