Предостережение

       До сих пор удивляюсь тому,
                как бывает:
       нереальная жизнь, чей-то сон,
       чьи-то боли и чаянья,
       по какому-то праву
       оживают во мне и жгут,
       оглушают, растут, вызревают,
       обретают и форму, и суть.
       Я живу и Сизифову гору
       все пытаюсь,
       пытаюсь столкнуть...

       Как же так? Наяву
       как сквозь сон, улыбаясь счастливо,
       мне сынишка сказал:
       Этот дом,
       такой розовый-розовый
       и огромный,
       почему-то похож на шиповник.
       Ну а ночью,
       задохнувшись от крика немого,
       лепестки собирая кровавые,
       я спешу: кто-то там у куста,
       у родного, железобетонного,
       кто-то еще живой!?

       Рафаэлева,
       о мадонна!,
       как ты здесь, на земле
       оказалась?
       Неземная такая, босая...
       И мой сын -
             почему? -
                на руках...