Поэт и Прекрасная Дама по имени Смерть

Тянулась весна, тяготевшая к лету;
У солнца бессонница и у поэта:
Негаснущий, долгий, дремотный закат
Приковывал Тихона Псоева взгляд.
В окно он глядел, сочиняя поэзу;
Как вдруг захотелось ему до зарезу
Известности, славы, признанья от всех.
Восторги и лавры, хвалы и успех
Почудились Псоеву в мареве злата
Лучей бесконечных больного заката,
Ласкавшего крыши и труб заводских
Черневшие мачты. Вымучивал стих
Поэт Тихон Псоев, корпя над бумагой,
Кропя лист послушный чернильною влагой.
Тягучий закат отвлекал и манил;
Немало бумаги извёл и чернил
Певец наш младой, Тихон Псоев, покуда
Не вышла поэма - предивное чудо,
И он в восхищении замер над ней,
Немея, не веря удаче своей.

Закатного золота тусклое тленье
И чаек с пронзительным криком круженье -
Их крыльям бессильной зари кроткий свет
Придал померанцево-розовый цвет;
Вечернее небо с его облаками,
Настурции трепетной лёгкое пламя -
Чьи шёлково-нежные льнут лепестки
К балкону соседскому, как мотыльки -
Всё это вплеталось чарующей тайной
В рассказ о влюблённых, немного печальный,
Законченный только что. Юный поэт
Решил, что творенья прекраснее нет.

Душа исходила сладчайшею болью;
В окно маттиолой и жёлтофиолью
Пахнуло из чахлого садика. Шум
Стихал городской. Упоительных дум
Пред мысленным взором прошла вереница:
"Теперь надо мной не посмеют глумиться
Ни наш управдом, всех искусств ярый враг,
Ни Краузе, старый немецкий дурак,
Ни злая соседка моя Серафима,
Ехидно всегда проходящая мимо,
Ни дети дворовые, что норовят
Пустить из рогатки мне камушек в зад...
Теперь я прославлюсь, и став знаменитым,
Прощу недалёких, раздавленных бытом,
Мещан-обывателей: что с них возьмёшь?
Я создал шедевр. Все сомнения - ложь.
Я вижу, я знаю, я верю: я - гений!
На сей счёт не может различных быть мнений.
Я крикну об этом сейчас на весь мир!" -
Он взялся рукой за оконный шарнир.

Наш бедный герой перепутал немножко:
Забывшись и дверью считая окошко,
На улицу выскочить хочет, но вниз
Летит гениальный поэт. За карниз
Рубаха, раздувшись от ветра, задела;
Повис Тихон Псоев на чём-то, но смело
И гордо взирал с небывалых высот
На двор, тротуар, пыльный куст у ворот,
На пьяного дворника, спавшего тут же,
На кошку, ворону, булыжники, лужи,
Скамейку, помойку, бродячих собак;
"Я - гений! Я - гений!" - стучало в мозгах.

Горел луч заката на куполе храма.
И тут появилась Прекрасная Дама.
Янтарно-глубок был пленительный взор;
Червонного золота тонкий узор
Мерцал приглушённо на палевом платье...
И Тихону мнилось - простёрла объятья
К нему незнакомка. Тяжёлая медь
Волос тёмно-рыжим огнём пламенеть
Вкруг белого лика сильней начинала
По мере того, как она подступала
Всё ближе и ближе. И встав перед ним
(На чём - неизвестно, о том умолчим),
Прекрасная Дама сказала: "Вы - гений!
На сей счёт не может различных быть мнений!
Слежу я за творчеством Вашим, мой друг.
Поэма готова - исканий и мук
Достойный венец. Так молю же, мне первой,
Как Вашей поклоннице давней и верной,
Прочтите её! Но, быть может, не здесь?"
"О да! Не угодно ль на лавочку сесть
Внизу, во дворе? Вон там, прямо под нами", -
Сказал наш поэт, указуя ногами
На старую, ветхого вида, скамью.
(Такую мечту в коммуналку свою
Поэт пригласить ни за что не решался:
Он комнатки жалкой ужасно стеснялся.
Не дай Бог, укусит красавицу клоп -
Останется пулю пустить себе в лоб).

И Дама, ему улыбнувшися мило,
Рубаху лилейной рукой отцепила...
Понять не успел. Не почувствовал боль.
Теперь на могилке цветёт лакфиоль.
Цветы посадила всё та ж Серафима...
А чудная гостья осталась незрима,
И думали люди: поэт от скорбей
Покончил с собой на заре юных дней.

Весна 2016.

В этом доме, возможно, и проживал несчастный поэт Тихон Псоев. (Фото автора, 1.VII.2017).


*****

3. V. 2023
Подписывайтесь на канал "Союз пера и левкаса". Ссылка внизу страницы.