О чём смолчала пыльная дорога?
О чём не спросит шумный тёмный лес?
И рваных облаков шальная стая,
Лишь молча унесётся за окрест.
Не убежать, не удержать, не спрятать,
В запазухе волнующий вопрос,
И городов ненужных злая слякоть,
Желанной передышки не даёт.
Я сплюнул и растёр вчера ботинком,
О тротуар похуистичности слюну ...
А над церквушкой, перекошенной от времени,
Набатом никому не нужным,
В тяжёлой голове моей,
Звучит как дань уже потерянному веку,
Дворовой шестиструнки перебор.
Перебор
© Copyright: Игорь Чемоданов, 2016
Свидетельство о публикации №116040206361
Свидетельство о публикации №116040206361
Рецензии