Прохудился мой казан,
Поистерся посох.
Что на это б я сказал,
Кабы был философ?
Не печалься, не грусти,
Думай не про ящик.
Скорби сердца отпусти
И не будь привязчив.
В ящик, собственно, сыграть
Просто, плата – грош им.
В небесах такая рать,
Что не будешь брошен.
В божьих рощах фазаны
Пребывают в жире.
А худые казаны
Службу отслужили.
В небе чистая вода,
На пороге осень.
И крепчают холода,
И темнеет в восемь.
Грусть не смоет человек
Ни в реке, ни в бане,
Вот уж мысля про ночлег
В тихом прозябанье.
Отчего он не кричит,
Подводя итоги?
Скоро в окна постучит
В неземном чертоге.
У него в котомке лишь
Несколько вопросов.
А в руке не нож, не мышь,
А потертый посох.
2016
Скорби сердца отпусти
© Copyright: Иван Парамонов, 2016
Свидетельство о публикации №116040205646
Свидетельство о публикации №116040205646
Рецензии