Мутное солнце марта
смотрит, как этот мир тлеет,
на руках мелкие карты -
далеко ещё до апреля?
Сколько проигранных партий,
когда был лишь шаг до победы,
воспоминаний помятых,
когда обещал, что приеду.
Был парень такой ухоженный,
застёгнутый на все пуговицы,
в переулке порезали ножиком,
а был ведь для мамы умницей.
Тяжёлым запахом крови
пропитаны эти улицы,
боль затаилась в слове,
когда вечно небо хмурится.
Жизнь титульной нации,
не превратившейся в мясо, -
купить продукты по акции,
пронести колбасу мимо кассы.
Одним словом по всем подъездам,
лучшего не нашлось
для русской тоски места,
пол стакана, чтоб крепче спалось.
03.2016.
Мутное солнце марта...
© Copyright: Антон Лукин Андреевич, 2016
Свидетельство о публикации №116040204036
Свидетельство о публикации №116040204036
Рецензии