Быть может, все стихи за нас писала муза
А может быть, застреленный поэт
Ведь беспризорной мысли груза
Не передать самой, ведь нет.
И оттого так просто строчки
Вдруг попадают мне в тетрадь
И сами тянутся до точки
А мне их мысли не понять
О чем беседую я ночью
Не с музой, с ангелом ночным
Стихи, рожденные воочью
Читаю чувством я шестым.
Они такое откровенье
Словами их не передать
Останется, уняв волненье
Тетрадку взять, и прочитать.
13.02.2016
Свидетельство о публикации №116040211287