По Пушкинским следам, чуть попадая в след...

С рождением А.С.Пушкина принято говорить о рождении поэзии.
Но ПОЭЗИЯ присутствовала и до него.
При нём поэзия стала более читаемой
и более русской.
Василий Тредиаковский и Михаил Ломоносов параллельно приходят к мысли о том, что для русского языка необходимо доработать систему стихосложения. И вводят принцип равномерного чередования ударных слогов. Это революционное открытие заложило фундамент современной русской поэзии.
**************************

Баловство какое. Скажет обыватель.
Он не изменился с тех далёких пор.
Было и слагали. Наш народ слогатель.
Складывали ладно весь нелепый вздор.

На полвека раньше пишет Ломоносов:
"Что открылась бездна, звездам нет числа".
Но однако больше было в жизни прозы.
Ведь стихи для сердца а не ремесла.

И родился мальчик. Он дышал стихами.
Больше на французском подражая им.
Только постепенно становился русским.
И стихи отныне подрастали с ним.

И отсчёт начался с его взрослых строчек.
С первой до последней до заката дней.
Быть отныне первым, первым среди прочих.
Вот такой поэту создан Мавзолей.

********************************
********************************



В тот год осенняя погода
Стояла долго на дворе,
Зимы ждала, ждала природа.
Снег выпал только в январе
… А.С.Пушкин.

Снег выпал и частично стаял,
и дни январские листая,
я вспоминаю годы те,
в морозной русской красоте.
Где в хрупком инее убранство
и наст глаза слепит богатством,
где под ногою хрустнет след.
Теперь уж дней звучащих нет...
Теперь же всё как в той Европе:
Зима, Весна ли, всё одно.
Демисезонное панно,
и всепогодное подобье,
того, ушедшего давно.

Река не та,
и мост не тот.
Аркады зданий
нет подавно.
Где дух времён
тех стародавних,
Ампиром зодчества
влечёт.
Но фантазийные бразды
уносят в тех времён извивы,
там Мойки воды говорливы
слогами Пушкинской главы...

И я влюблённый в эти строки,
и в ритм столбцов напев высокий,
рад соответствию вполне,
в провинциальной стороне.
******************

По насту
Евгений Топорков 2
"Зима!.. Крестьянин, торжествуя,"
А.С.Пушкин.

***********************************

Морозцем схвачен снег осевший,
вчерашней оттепели грех.
И в ледяной каток вовлекший,
дровней и санок шалый бег.
И непременно за дровнями,
дорогой между деревнями,
дворняжка верная бежит,
играясь радостно визжит.
Вот кучер тормозит лошадку.
Собачка прыгает в возок,
и лаем выразив восторг,
вновь спрыгнет в снег зеркально
гладкий.
И вновь у всех степенный вид.
Лошадка фыркая бежит...

И та неблизкая верста
уже не так и далека.

*************************
*************************

Я каждым утром пробужден

Для сладкой неги и свободы:

Читаю мало, долго сплю,

Летучей славы не ловлю.(А.С.Пушкин.)

***************************
Осенних месяцев канва.

Впредь дней похожесть не пугает,
когда проснувшись на заре,
мой взор рассветный час впитает
в последних числах, в сентябре.
И встану, взглядом безмятежен,
ещё остаткам сна подвержен
и выйду росною тропой,
куда-нибудь с самим собой...
Брожу, рассветом наслаждаясь.
Ищу созвучия строке...
В лугах ближайших и в реке,
судьбою впредь не обольщаясь.
Но ей, довольствуясь вполне
в провинциальной стороне.

***************

Пейзаж осенний сотворя
Сентябрь сошёл с календаря,
ещё не всю истратив краску...

Октябрь по кронам пробежал
и все огрехи замечая,
себя хозяином назвал,
глазурью небо украшая,
ковром листвяным укрывая,
земли чернеющий отвал...

******************

Ноябрь безлистен и угрюм.
Земли застылой гулкий шум.
И ожиданий больше нет,
и обесцвечен целый свет...
Такая участь ноября.
Зиме он двери растворяя,
приносит в жертву лишь себя...
Приход морозов предваряя...

******************************

Уж небо осенью дышало.
А.С.Пушкин.
***********************

Дней летних запахи и звуки,
ушли гонимы сентябрём.
Лес обесцветило в округе,
сгоревшей осени огнём.
Ноябрь дивил уж хладным днём.
Ему, томящемуся в скуке,
зима грозила декабрём.

В округе всё неспешно, пусто.
Попыткой робкою мороз,
осыплет крону в танце грустном,
как бы случайно, не всерьёз.
Раскроет, спрятанный искусно
посёлок птичий захолустный,
покинутых намедни гнёзд...
*************************

Черпает строки виночерпий,
в подвале благородных вин.
Букет сей, несравненно терпкий
за двести с лишнем лет и зим.
Во мрачной темноте подвалов
хранится древнее вино,
но вкус его витает в залах,
и всё прекраснее оно...
И всё изысканней напиток
манит дурманом между строк.
И мир, таинственен и зыбок
уходит почвой из под ног...
И не приблизясь ни на йоту
к тем дивным запахам строки
пишу, внимая полиглоту
Российских дум, скорбя, стихи...

*****************************

Из мрачных дней питая вдохновенье,
проглянет чувств неясное горенье
и строки отразятся серебром...
Пусть старомоден стиль наивных строк,
но всплеск любви ушедшей, не порок
и ими будет дня исход продлён...
И, стих родится вовсе ни о чём.
В нём нервный ритм, под звук сердцебиенья,
воспоминаньями наполнит ветхий схрон...
************************************
*********************************8

"Онегин, добрый мой приятель,"

В тёзке порой узнаю сам себя.
Так же имел к дисциплинам способность.
Но нетерпеньем себя изводя,
центры прилежности не находя,
знаний багаж мой имел лишь условность...

*************************************

Помню мгновенье, которое чудно.
Чувств пробужденье, земля из под ног.
Пульс учащённый, дыхание скудно,
встреча нежданная в благости строк.
Я бы ещё что-то выдумать смог.
Дядя в ту пору - увы, занемог...
Глядя на строчек грустнейшую вязь
помни приятель, стих умер вчерась...

Траур продлится в пустых вечерах,
пасмурны лица в рутинных делах.
Скучная Муза да дней череда.
С неба слезой дождевая вода.
Сколько продлится сия канитель?
В капле стиха отразится Апрель.
Грусть, испугавшись его, задрожит...
Солнечный луч между строк закружит...
И, отразившись в купели ручья,
грусть из моею вдруг станет ничья.

********************************

Строфы Онегинской ступени
непринуждённо и светло
ведут сюжет, беспечен гений,
ему даётся стих легко.
Гостей опишет и поместье.
Шатров церковных многокрестье.
И шум дворовой детворы
и вскользь, крестьянские дворы.
Где песни слёзны и протяжны.
И оттого вдвойне грустны,
в причудах ранних дней Весны
Где гуси шагом эпатажны.
Пусть гуси гордости полны.
Не в них поэты влюблены.

Как Осень - нудная и злая,
на смену Осени Златой.
Так и Весна порой бывает
в ручьях, и в Солнце над главой.
Скучая слякотной порой.
Прошу! Побудь мой друг со мной.
Но ты всемерно раздражён.
Тебе наскучил крик ворон.
Лишь чуть разведрится, и солнце,
ну, щекотать своим лучом,
поняв, что был ты огорчён.
И впредь, ласкать тебя в оконце.
И вот понурый взгляд искрит,
и вздор вчерашний позабыт

На том поэт с довольной миной,
что что-то нынче начертал.
Чуть-чуть задержится в гостиной,
пройдёт чуть нехотя сквозь зал.
И, колокольчиком звеня,
попросит чаю для себя...
Найдя уютный уголок,
где кот мурлычет возле ног.
На том закончу я рассказ.
О днях волнительных Весны.
Пусть нудны строки и пресны,
бесспорно утомил я Вас...
Но день удался для меня,
а исповедь - итогом дня!

Вот будет время... Как нибудь...
И среди летней круговерти,
продлю я дивных строчек путь,
уж мне пожалуйста поверьте.
Вкушая запахи цветов,
разбудит краткость летних снов.
День спозаранку в даль зовёт,
где гладь воды в тумане ждёт.
Бегу шальной на зов реки;
стремясь дрожащими руками,
в борьбе с крючками и червями,
объять все рыбьи косяки.
Но как обычно клёва нет...
Из блюд молочных весь обед!!!

Вот Осень в облачности прячет,
в тоске о летних днях, слезу.
Слеза прольётся, это значит,
сменяет цветность лист в лесу.
И закружит в игривом танце,
в печально-траурном багрянце.
Вмиг обнажая дерева...
Рождая ноты и слова...
И беспрестанный шум дождя,
что по стеклу стекает змейкой
и неуютною скамейкой,
не манит улица меня.
Сижу безмерно удручён.
Пишу всё больше ни о чём...

Надеясь, что приход Зимы
избавит от сестрицы слёзной,
встряхнёт округу от хандры
трескучей музыкой морозной.
Растает время-календарь...
А на пороге уж Январь.
Мне жизнь продлит, или мираж,
надежду дарящий типаж.
Я вот ему я говорю:
Что рад подарку безусловно,
и объясняясь полюбовно,
дорогу новую творю...
Иду неведомым путём,
и растворюсь быть может в нём...

Ну а пока... Закончен год.
Итоги разложив построчно,
вписав их в дней круговорот,
поставим скромным знаком точку.
Иль многоточие нас ждёт?
***************************

Переболев строкою воспалённой
и лихорадкой судорожных рифм
я снизойду, уже успокоённый,
чуть утолив стихический порыв.
И наплывают чувств понурых тени
и я в плену у снов царицы, лени.
где не тревожат чары дивных глаз
да загнан в стойло некий конь Пегас.
Обыкновенной жизнью заживу:
Хотя пугает скучность будних дней,
лампадный дух полуночных огней...
Но всё ж я тут, витаю наяву.
И лишь в палитре утренней строки,
проявит мысли - слогом высоки...

************************
***************************

Субботнее

Я вас любил: любовь еще, быть может,
В душе моей угасла не совсем;
 А. С. Пушкин

***************************


Сидела женщина скучала.
Чай скипятила для начала
и надкусила сахарку.
Вкусила сдобы испечённой
и от хандры чуть излечённой,
письмо писала увлечённо
и слёзы капали в строку.
Заварник пуст и чай на донце,
и уж в закат уходит солнце.
Сидела женщина скучала
в том незапамятном веку.

Письмо в комоде пролежало,
да в руки классику попало.
До адресата не дошло,
то откровенное письмо.
А классик строчки приукрасил.
Татьяной девушку назвал.
И тем себя обезопасил,
в округе не было Татьян...
С тех давних пор
письмо читая,
тоскует девушка другая
и слёзы льёт по пустякам.
Любовный воз и ныне там...

Возможно, возраст героини
нам ни о чём не говорит.
И не её скучащий вид.
Когда осеннею порой
пришлось подолгу быть одной.
И нет томлению конца.
Не видно свежего лица.
Не мудрено писать письмо.
Кому, ему?
Да всё равно!

Уж замуж вовсе невтерпёж.
На сердце трепетная дрожь.
И кара длинная ночей.
И голос маменьки своей.
Как надоедлив сей пейзаж.
А вот и друг! Каков пассаж!
Не мудрено, что со всех ног,
она метнулась за порог...

Увы. Наивное дитя.
Не знало то, что люди льстят
и выдают за невесть что,
то что давно пустым пусто.
И вот уж глушь, Саратов, мило.
А то недавнее постыло
и больше замуж ни ногой!
Но если только тот, другой...
Ей вновь распишет небеса,
ей уделив четверть часа?

Ну да и тот наскучит вскоре.
Ни фрака, ни усадьбы нет.
Один лишь сумеречный бред
о том, как вместе заживём;
то продадим, а то возьмём.
Перепродажа та же суть.
Иди один. Не обессудь.
Поступка вовсе не стыдясь
и рвёт непрочных нитей связь.

А дни идут и средь волос
нашла седой. С кого тут спрос?
Не всем же жить как за стеной,
навек возлюбленной женой...

************************

Но прав ли я?
И да, и нет.
Скорее, тему развивая,
я предложил такой сюжет.
Я думаю тут фальши нет.
Возможно каждая вторая
отыщет в этих строчках след;
былых влюблённостей, любовей,
и прочих встреч без предисловий.
Без обязательств и без клятв,
пусть эти встречи жизнь продлят!

*******************************

Последней встречи безнадежность.
Она отвергла. То не месть.
Скорее повод перечесть,
младому ранее невежде
и всё что между строк прочесть.

Да вновь неведомым увлечься.
Придумать счастливый финал,
что Пушкин нам не досказал.
Довольным спать затем улечься,
как будто ты роман писал...