Это было с ней...

     Это было не с ней...вернее, с ней, но она не верила. Как не верила в то, что так долго живёт на этом свете. Про неё она думала также - будет жить вечно...вернее, долго. И всё будет не скоро...подумаешь, пятнадцать лет...Она выглядит прекрасно, хороша собой, у неё по-прежнему весёлый нрав, хотя она стала более степенна. Её нельзя не любить, а любовь способна на многое.
      За окном щебетали птицы, но как-то уж очень надрывно каркали вороны, раздирая душу и сея смутную тревогу. Шёл конец апреля. Обычное утро, да необычный день. Она отказалась от еды, и никакие уговоры не действовали. Некогда искрящийся голубой, как ясное небо, взгляд неожиданно погас, и появился туман, осенний молочный туман...Она смотрела вдаль, сквозь свет и летающих птиц, ещё недавно вызывавших в ней живой интерес к жизни. Голоса близких ложились рядом, но были где-то далеко.
       Она выдержала всё: многократные анализы, капельницы, грелки, принудительное питание, а в ночь - переливание донорской крови. Кровь была другой породы, и она отворачивалась, опуская глаза. Ночью ей стало хуже, она подала голос. Он был по-осеннему тягостен, так плачет ветер. Она легла на пол, рядом и вместе. Тогда стало спокойнее, но ещё более безнадёжно. До утра...дожить до утра, - так сказал её врач.
        Утро упало под ноги и стало невыносимо больно. Она металась по квартире, ей хотелось застрелиться этой болью, одним выстрелом. Он прозвучал...один телефонный звонок ветеринара - шансов нет...
        Она держала её на руках, потом положила на пол...ветеринар попросил, она согласилась и молча вытянула лапы. Рядом лежал любимый плед, цвета шерсти, в её шерсти. Она погладила ей спину и положила руку на мордочку, как всегда. Ей нравилось, она улыбалась на фразу: Ла...ты знаешь, что у тебя морда чёрная? Она знала... и расслабилась. Вот и всё.
         Она похоронила её в обед. Долго сидела рядом и курила одну за другой. Это был конец апреля, её день рождения, юбилей...Никто не рискнул открыть шампанское. Кто-то заметил, что у неё на лице чёрное пятно, видимо от земли, но тут же замолчал. Она сделала вид, что не услышала фразу и лишь посмотрела пристально в окно. Птиц не было.
          Прошёл почти год...Она так и не напечатала стих, но написала прозу. Прозу жизни и смерти, любви...пусть даже не человеческой, но, если ты - человек, то поймёшь...