Олегу Митяеву

Самолет на Африку отчалил,
но акын наш дома досыпает.
Он зулусов этим опечалил,
да хорошего, увы, не всем хватает.
Может он проспал? И слава Богу!
Нам самим добра не достает.
Отдохнет - и снова в путь-дорогу,
в край, где свой умаялся народ.

Где рубли считают до зарплаты
и свирепый матерят мороз.
Где махорка, топоры, да лапти,
что скроила матушка всерьез.
Где огни за полем угасают,
не дождавшись песен и тепла.
Где залетных бардов не встречают
по причине их отсутствия.

Все же надо, чтобы согревали
надписи "Крепитесь!" на стекле.
Чтоб аккорды наши отдавали
нотную восторженность Земле.
Воспевать текущее мгновенье,
чтобы счастьем было - просто жить.
Чтобы вера в совесть, как в спасенье,
вдохновляла сеять и дарить.

Досыпай, певец живого лета,
россиян негромких менестрель.
Помогать Гольфстриму на планете -
это не забудется, поверь.
И неплохо, что ты, напевая,
повзрослеть за столько лет не смог.
Пусть тебе всегда печет земная
женщина свой солнечный пирог!