Муза в отпуске

Устала Муза. Отпуск вдруг взяла,
махнула ручкой, вот и все дела.
А что не так, – сказать не пожелала…
Стремилась между строк улечься тень,
намыливал верёвку тусклый день,
таращась на закат. Нутро зерцала

хранило тайну, словно Пентагон.
Гулящий ветер влез через балкон,
портьерой хлопал нагло в ритме самбы,
как будто по ушам, – мол, поделом:
прошляпил Музу – всё пойдёт на слом:
и рифмы, и  размер. Короче – амба…

Бессонница опять звонила в дверь,
шептала в щель: «Ну, как ты там теперь?»
А бесы пили горькую за стенкой
и матерились голосом Петра –
соседа, стартовавшего с утра
от гастронома в дом подруги Ленки.

И барабашка, выше этажом,
в пять лет уже знакомый с шантажом,
то пятками лупил, то брал чечёткой.
Монокль очистив облаком, хмельна
глядела вниз желтушная луна.
И пахла ночь протухшею селёдкой…

Застыло тело грешное моё,
став формой кресла. Полузабытьё
дразнило обликом моей пропавшей Музы:
то гибкий стан, то запах, то глаза.
А голос! И сравнить ни с чем нельзя
в пределах… да хоть бывшего Союза!

Но вот рассвет… Который среди них?
Царапается в дверь какой-то псих.
Уставшим нервам явно лишний допинг.
И вдруг… (так это  «вдруг» уместно тут!)
вбегает Муза, небо рвёт салют!
Она моталась просто делать шопинг!

Что было дальше, я бы не рискнул
пересказать, лишь вам бы намекнул,
что место здесь для долгих многоточий…
Унялись бесы, в доме тишина!
В окне – рассвет! И рядышком она –
мне шепчет в ушко ласковые строчки!