Первоапрельское. С приветом к Вам, из Питера...

С приветом к Вам, из Питера, чью тень даёт луна,
И буквенная литера - упряма и нема.
Пронзают наши дворики естественный сквозняк,
Где загоняют дворники свободу в порожняк.
(А.Нант)


           *    *    *    *


Где Бродский - там поэзией дышу,
И плечи увеличиваю этим.
Здесь - тень его. Ей молча ворошу
Всю память о достойнейшем поэте.

Простите тех, кто спился и ленив,
Избитых и зажатых стилем штампа:
Сегодня - нос от рифмы своротив,
А завтра - будет пестовать стих ямбом.

Конечно же включаю дурака,
Но - это кукареку от причины...
Иллюзия, где правило - рука,
А смех, всё чаще признак дурачины.

Чего бы я не отдал, чтобы стих,
Расцвёл, не отдаваясь сиротливо,
Унынию, которое постиг
На дымном аромате "BruichLad...диво"

Живёт здесь медоносная пчела,
Жужжащая меж строчками успешно.
О... Если бы ирония смогла
Соперничать со славою... Конечно,

Тогда и был бы взлёт, не обессудь...
Я вижу в этой подлинной пустыне,
Неопытный и зыбкий падший путь,
Тщеславия, с претензией к твердыне.

С годами становлюсь чуть глуховат,
К политике - полнейшая отрава.
Я - вам не угодил? Не виноват...
Увы... я не Акира Куросава.

Как мышка, всё шустрю из под полы,
Но вызову ль у кошки интереса?
И, мудрено, дождаться похвалы,
От спящего на подданстве прогресса.

Но всё же... Стих украдкою речист...
И, тонким слоем боли индевея,
Замри, от наслажденья и уймись,
Последней строчкой кружева болея.