Секунды полёта

Сгорает свеча, сохраняя лишь память
о свете, тепле, расплавленным воском
подсвечник залив и оставив на плоском
столе только брызги. Похожи на старость,
что мертвенно жёлтыми делают лица,
подобны фигурам зловещим из воска
мы все замираем. Столь рифма громоздка.
Не страшно, со временем можно смириться
что жизнь – это свечка, сгорая бесследно
оставит дымок, что струится во мраке…
Вот волки завыли, им вторят собаки,
раскаркался ворон… Мечтайте, не вредно.
В мечтах мы живём, мы летим… Совершенным
нам кажется мир наш. Но око Творца
от бед охраняет таких как скворца,
синичку, пичугу и тех, кто блаженным,
вернее безумным, шныряет по миру,
бормочет о правде, о том, что греховен
сей мир наш, и ведь для него он подобен
отхожему месту, помойке, сортиру…
Греховны не люди, но мысли людские.
Как рак поражает ткань человека –
безумье вцепляется в разум. Калека
бредёт разрушаясь о стены мирские.
Извечные истины, ложь правоверных
что скрыты под маскою чести и веры
в святая святых - это хуже холеры.
Но знаем, что нет на земле совершенных.
Как трудно идти, коли сломаны ноги,
хвататься за нить, если треснули пальцы,
без глаз в этой тьме навсегда мы скитальцы
цепляясь всю жизни за чужие пороги.
Прыжок со скалы, самодельные крылья,
наивная вера в добро и участье.
Секунды полёта, короткое счастье…
Хрустнули кости, покроются пылью.
Время проходит, мир не меняется
всё ведь циклично. Змей завершает
круг и хватает хвост, совершая
то, что веками опять повторяется.