Деду моему
Софрону Ивановичу
Просыпаюсь утром я —
как недолги ночи!
Вот опять свою косу
кто-то громко точит.
Поднимаюсь и бегу.
Кто же встал так рано?
Солнце косит на лугах
заросли тумана.
И, на тень смотря, кажусь
сам себе я рослым!
В тёплых травах тихий звон —
тонко тают косы.
Мерны взмахи косарей —
плавная работа!
И рубахи на плечах
сплошь в заплатах пота.
«Я уже большой — смотри...
Покосить мне можно?»
Дед качает головой:
«Долго спишь, помощник!..»
...Громкий хохот мужиков.
И, насмешки чуя,
не вступаю в разговор, —
ведь косу точу я.
А коса в руках юркА.
«Юрка, не балуй-ка!»
«Ой!» — и брызнула в траву
тёплой крови струйка.
Только б слёзы удержать —
рядом говор, лица...
Руку забинтуют мне
белою тряпицей.
«Ох, наделал ты делов —
бабка нам покажет!»
Стиснув зубы, я твержу:
«Оцарапал — скажем...»
Утро на покосе
© Copyright: Юрий Михайлович Шестаков, 2016
Свидетельство о публикации №116040111592
Свидетельство о публикации №116040111592
Рецензии