Без названия

Я устала быть для всех
хорошей, доброй, милой.
Но в душе изношенной,
внутренне непоправимой.
Я снова не сплю утром,
кто-то мне пишет ревниво.
Но ни один не услышит,
о чем я думаю —
потому что все — мимо.
И пускай моя красота или молодость мнима,
я начну с чистого листа
и нарисую на худом теле равнины,
а на лице новые глубины,
и мне не страшны морщины.
Они такая же часть меня.
Ведь главное в жизни — это быть любимой.
И тогда пускай хоть не вертится Земля.
Знаю, для кого-то я лишь плоть и кровь,
но не поняла сразу, что в душе моей — целый мир.
Но такой создал меня Господь,
с творческим видением и разумом,
а Он хорошо думал, когда творил.
И вот я пишу выверенно каждую фразу,
что-то пытаюсь, даже когда нету сил.
Но я человек и я тоже иногда ошибаюсь.
И есть где-то кладбище из тихих душевных могил,
из дурацких клише, из теплоты, данной не тем,
из поцелуя на моем этаже, из тех, кто вовремя отпустил
руку и не вернешь уже.
Из мыслей, что не доверишь другу,
боясь, как бы он не расхотел
слушать тебя и перевел все в шутку,
избегая неприятных тем.
И как бы кто ни хотел,
понять жизнь — эту непростую науку
можно, если только отдаться ей целиком.
И если нет больше на сердце стука,
а в горле нарастает ком,
тебя тревожит разлука
или с счастьем ты не знаком,
оставь все в прошлом
или уйди тайком.
И как бы ни было сложно,
говори сердцем, а не языком.
Дыши ветром, танцующим в полях.
И освещай дорогу светом души,
а не электричеством в фонарях.
Оберегай личное — ведь это все, что у тебя есть.
Не квартиры и деньги, а любовь, верность и честь.
Оживи себя вновь, прислушайся, о чем ты мечтал.
И если вдруг станет душно,
вспомни, что было последним, что ты читал?
Что вдохновило снова идти вперед,
совершенствовать себя и помогать другим?
И, быть может, тогда треснет лед
и заиграет гимн.
Кто знает, тот поймет,
что ты не просто пустой сосуд.
Когда-то каждый умрет,
но не над каждым будет суд.
Кого-то обидят, кого-то спасут.
Но главное, чтобы они увидели.
Иначе они, как и все те, пропадут,
мечтая о высоте, которую они в глубине души ненавидели,
боясь этих вершин.
Каждый считает, что непогрешим,
но нас любят такими только родители,
которые до сих пор не видят нас большими.
И ни один не выйдет победителем,
не дойдя до самого края, не повредив пружину.
Ведь что есть жизнь? Если умирая,
мы не запомним те дни, когда мы жили.
Тебе тяжело? Я знаю.
А ты пробуй себе назло.
И если кто-то придет почтить тебя к твоему гробу,
считай, что тебе уже повезло.