***

Один из тех вечеров-ночей,
когда строки пишутся сами.
И вот уже шквал из речей,
а из ненужных слов — цунами.
Мы тогда говорили снами
и ты был ничей.
Красивый и слаженный, добрый мужчина.
Только слегка устал и бескровный.
Жил в доме старом многоэтажном.
Без денег и славы.
Но мне это все было не важно.
Ведь я увидела то, что внутри
и уловила глубокий портрет.
Ты подарил мне цветы.
А мне не дарили их тысячу лет.
Мы летом ходили смотреть на разведенные мосты,
и ты чувствовал себя поэтом.
А я немела от ночной красоты,
медленно заигрывающей с рассветом.
И нас на фоне Невы
сдувало холодным ветром,
но ты меня к себе забрал
и твоей теплотой была согрета.
И блики солнца сливались с водой,
когда ты целовал мои руки.
И я в первый раз за долгое время ощущала себя живой
после самой долгой разлуки.
И птицы из Летнего сада
отслеживали наш полет.
А мы летели за ними следом.
Куда-то вверх
или просто вперед.
Я не забуду тебя вовек.
Потому что ты самый лучший в мире человек.