Зарисовка за окном

...Я слишком одинока и нелюбима, думала кружка. То ли дело фарфоровые чашечки. Маленькие, звонкие. У них всегда есть блюдца, их достают по праздникам или для важных гостей. К ним относятся бережно, пьют чай элитного сорта, в их присутствии ведут светские беседы и кокетливо оттопыривают мизинчик. А я? Большая такая, неловкая, каждодневная.
 И моют без особой тщательности, и места своего в серванте нет. Вечно таскают по всей квартире: то к компьютеру поставят, то на пол. А не то и подружке дадут, плачут со мной, макают печеньки, читают что-то. Грустила кружка у окна.
А в серванте с хрустальной посудой безмолвно стояли фарфоровые чашечки. Безмолвно, бессмысленно, осторожно. Знали они, что стоит кусочку отколоться от их прекрасной и совершенной формы, не станут их выставлять на стол, позабудут под мелкой невкусной пылью. Стояли они беспомощные и хрупкие, и с грустью смотрели на старенькую кружку со смешным сколом, будто кто-то хотел откусить от неё кусочек. Смотрели на теплую, любимую, которая знала все секреты своей хозяйки, ту, которая всегда была рядом, с которой делились секретами, писали стихи, грустили и мечтали. Ту одну, которую называли: это моя кружка.
А дождик за окошком не грустил. Он разбивался в такт секундам о карнизы домов, ветки деревьев, мокрый асфальт и души. Он разбивался и не было сколов. Осколки разлетались в разные стороны тысячью брызг и исчезали. Он не грустил, ведь в каждой своей капельке жил огромной вселенной, что пролетала мимо уютных окон, где шумно или глухо разбивались кружки, чашки, судьбы. Причудливыми искаженными бликами светилась жизнь...

Ольга Жданкина