Что, мы, русские, с собою сотворили?

Что же, мы, русские, с собою сотворили?
Уже и точку невозврата перешли.
Страну свою не думая разбили,
Ну, как же так и до чего же вы дошли?

Вы убиваете друга друг за бутылку,
В подъездах грабить старых не грешно,
Кривые рожи переполнили Бутырку,
А депутатам и министрам все смешно.

Забыта честь и совесть задним планом,
Расчёт у вас деньгами неспроста.
И кто же в этой шайке атаманом?
Кто поругал уставшего Христа?

Где ваше братство, люди? Где же вера?
Где ваша преданность иконам и Христу?
Один народ, один язык, но лишь химеры,
Везде стоят, как часовые, на посту.

Уж двадцать лет, пытаемся подняться,
Как страшная лавина пронеслась.
Пора бы дружно и за ум, нам, братья, взяться,
Пока страна за серп и вилы не взялась.

За что же вы, колотите друг друга?
Отцов забыли быстро вы совет.
Без сожаления стреляете в супруга,
И получаете дубиною в ответ.

Нет уваженья к пожилым и к детям,
Все продано без чести, без сердец.
И в памяти у вас Звезда не светит,
Республики вела что, под венец.

Застой в умах, в сердцах и в душах,
Презренный, косой взгляд на бытие,
Ну, почему, брат брата не послушал,
И тянет одеяло, как своё?

О, русский, помоги же брату,
Не упусти последний божий крик
А то достанется, как Понтию Пилату,
И Русь ослепнет, не увидев божий лик.

Наш главный воевода моет руки,
Мол, я тут не виновен и совсем,
Не должен я страдать за эти муки,
Не я в Руси устраивал «гарем».

Вы сами, бандерлоги, виноваты,
Что вас все предали без угрызения в миру.
Моя же сотня, сказочно богатых,
Пришлася впору русскому двору.

И править будем мы, своею сотней,
Качать своим потомкам нефть и газ.
А вы, ребятки, с площади Болотной,
Креститесь молча, ведь завязка порвалась.

Что за народ, который спит угрюмо?
Что за генетика, где зелье правит всем?
Что там решает депутатов дума,
А президент с премьером глух и нем?

Куда ни глянь, кругом дороги адом,
Сплошные ямы, гряз и колея.
Ну почему Европа цветет садом?
Века шипит на русских, как змея?

Ну, что, мы, русские, с Россией сотворили?
Уже и точку невозврата перешли,
Страну за доллар и за зелье погубили,
Ну, как же так, к чему, куда же вы пришли?

Проснутся наши дети - страны нету.
Под Богом тут, внизу, собачий лай.
Был СССР, но как - то канул в лету.
Есть на Руси дороги, но не в рай.

Славяне, где вы «скрепы» растеряли?
Где ваших связей мудрое звено?
Зачем с икон, вы, дух святой согнали?
Кому продали вы, церковное вино?

В углу иконы пылью припустились,
Не разглядеть и не понять чей лик.
В избе - то русской, бабы обленились,
А воевода к этой жизни попривык.

Кавказ прошёлся по России, след оставив,
По Кандопоге, по всем весям, городам.
А воевода наш на площади слукавил,
Про толерантность что - то сказывал он там.

Что мы, русские, с деревней сотворили?
Лишь дымоходы детям припасли.
Все на свете с совестью пропили,
А наши пастбища китайцам отошли.

Когда проснёмся, синеглазые селяне?
Когда от водки и от лени вас будить?
Когда собрать вас, на сибирской, на поляне?
Когда же перестанете кутить?

Вам ничего не свято, без сомнений.
Спасти соседа от врага, не в жилу вам.
И сколько вас в Руси, то столько мнений,
И я в себе, стал сомневаться сам.

В углу иконы задыхаются от смрада,
Чудотворцу Николаю не понять,
Что сами мы исчадия из ада
И что умеем лишь напившись, простонать:

Ну, что же, мы, с собою сотворили?
Уже и точку невозврата перешли.
Страну Россию, величавую убили,
Ну, как же так и до чего же мы дошли?

Прости господь славянский, всех и сразу.
Не виноваты мы в своей большой стране.
Нам кто - то, все - таки подсовывал заразу,
Что чуть хлебнув её, терялся в табуне.

А тот табун, пожаром по России,
Сметает чудный лес и отчий дом.
И не дождаться нам ни Бога, ни Мессии,
И скоро нас накроет дымный сон.

Дым от пожара стелется над речкой,
Дышать иконам в избах, нету сил.
А малышня попряталась за печкой,
Спасибо, ангелу, от пламени закрыл.

Все образа застыли в чёрной гари,
Без фитиля лампадка там, в углу.
А на столе газета, шерсть на сале
И волчий вой в мороз и на пургу.

Не топлёная печь, стоит сироткой,
Сенные двери на перекосяк.
Вонь стоит, кровать залита водкой,
А на гармошке спит уставший дьяк.

В деревне русской нету гармонистов,
И не в почёте балалайка там.
А раньше приглашал колхоз артистов,
И вместо клубов, лишь остался срам.

23 января 2014 г.
https://www.youtube.com/watch?v=UcIB_8RcmBk


© Copyright: Михаил Гриневич, 2016
Свидетельство о публикации №116033111414