Как тесны перекрёстки истории...

Как тесны перекрёстки истории,
От пустыни и до акватории:
Всё кресты да надгробья, да мощи –
Ветер воет, и дождь их полощет.

От чего это вдруг мне икается –
Видно где-то заря занимается,
И не травами веет с дубравы,
И цвета той зари всё кровавы.

Полыхают костры инквизиции –
В дыму сёла и в пепле все лица их,
А повыше костров – только стоны,
Над пожарищем плачут иконы…

А мне снова с чего-то икается –
Видно где-то заря занимается,
И не травами веет с дубравы,
И цвета той зари всё кровавы.

Бунтари мировой революции
Собирают мечом контрибуцию –
Гильотины тупятся, и плахи
Красны, как комиссаров рубахи…

А мне снова с чего-то икается –
Видно где-то заря занимается,
И не травами веет с дубравы,
И цвета той зари всё кровавы.

Вон в психушке игла – милосердная,
Все врачи, санитары – усердные,
Руки вяжут. Пусть белы халаты,
Пациенты ж, как прежде, распяты…

А мне снова с чего-то икается –
Видно где-то заря занимается.
Как навязчива эта икота –
До тошноты, до колик, до рвоты.

июнь 2014г.